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Canciones de veranos pasados,

que ya había gastado,

y olores que ya había olfateado.

Sentimientos que había ya tenido,

y  fotos que ya había observado...

una vez más,  retornaban.

¿No los había dejado atrás?

Creía haberlos perdido, 

en el camino,

en la “transición”.

¿Será que todavía esta metamorfosis no termino?

La semilla aún no se hizo flor ,

El polluelo aún del huevo no salió,

El invierno aún no terminó.

Amé esta escena...

 

Olor a tierra mojada,

y a jazmines del jardín de la abuela,

recién cortados, apilados.

1, 2, 3

Pasos bajo la lluvia,

chapoteando, como niños... 

Pies desnudos, hundidos en barro,

Lunáticos, desconocidos,

borrachos, y desquiciados.

Siguiendo sus impulsos,

bajo el cielo de marzo.

Sonaba Pink Floyd, 

y el sol ya picaba,

fumando un cigarrillo, por la ruta viajaban, 

jugando a ser turistas,

besándose se enamoraban.

Rozas mis manos

y mi cintura,

besas mi mejilla, mi cuello.

Lento, lento, lento,

paralizas mi cuerpo entero.

Y mis ojos brillan,

como New york en año nuevo.

Tu cabello húmedo,  huele a rosas...

Y no miento,  todo lo que digo es cierto.

Florecen los jardines, y en las noches no tengo miedo.

Feos, malos, y sucios...

Con poesía

Escribo la mañana,

y  vivo la noche.

Con poesía

Beso tus labios...